debajo del cielo, ensueño infinito.

Presente y ausente al mismo tiempo
El espacio era un pobre decorado
a su alrededor.

Sus ojos perdidos, imposibles de
descifrar, reposan sobre nubes
inquietas y caen en silencio.

Acarician su rostro, palabras vacías
emitidas para cubrir a aquellas que
permanecen escondidas, dentro
de un silencio perfecto.

Como una figurita errante y ajena
a la miseria cotidiana .
Como el sonido de un piano que se
pierde entre los arboles.

Describe a la noche, al día y al sol
con delicadeza.
Cierro mis ojos, duermo y despierto
lejos ya del palacio habitado por un
pequeño príncipe entristecido

y
en-can-ta-dor.

Lo que no es, no es.

Mi manía de andar y desandar, de decir y desdecir, de crear y destruir
Mi manía de construir y destruir.

Las bases se caen como notas musicales de mi semblante
entristecido de lluvia.
Llueve en donde estoy, pétalos de par en par, cayendo donde
nadie los ve.

Detesto las despedidas.

Un capricho de niña desamparada entre los grandes comediantes
de la vida ( Jamás he creído sus discursos )
Un llanto desgarrador ante lo más nimio e insignificante.
Un desconcierto ante el mundo hostil, serio e indiferente a la esencia.
Un debilitamiento, que aprovechan los debiles para mostrarse imparables.

" Quien conozca el lugar de las metamorfosis, comprenderá porque
me duelo de una manera tan complicada" Ap

. . .

Ante el desconciero
no soy, no contesto.

El sol se aleja de mí, de la misma manera
en la que alejé a los mares, ante las primeras olas
que intentaron cubrirme.
Voces se dispersan de manera sutil sobre mi,
cuando no quería escuchar, cuando no quería decir,
para nada decir.

Un laberinto invisible, en el que me pierdo
Un laberinto invisible, que no te interesa

Un saludo muerto como un salto al vacío
Un saludo sin vida, a la espera de lo absoluto.

Mi voz sin ton ni son, expresa sin ton ni son
sin lograr pronunciar lo que realmente subyace.

buenas noches, luna enlunada

Caminando por el jardín de las piedras preciosas, balanceándome, dejando que la sombra y el sol jugasen en mí una alternación. Ni un ruido, ni una melodía. Al salir el sol, este jardín ha estado envuelto en la bruma, pensaba yo, porque por todas partes había algo de enternecido. Al principio, la mañana era espléndida, pero sin que el menor viento la interrumpiera, el cielo se puso enseguida gris. Los objetos perdieron su brillo, su pesadez, su realidad. Yo andaba soñadoramente. Me parecía no tanto ver cómo volverme a acordar, o más bien: andaba no dudando de que las cosas fueran reales, sino de que fuera realmento yo quien las viese, hasta tal punto me confundía con ellas y con vos.

Dejándome acariciar por la luna, o por la sombra, ocultando mis ojos llenos de lágrimas, llena de noche.
Esas sombras que un instante toman cuerpo, se detienen para volver a hundirse y perder su consistencia en la noche .

...Allá más lejos, en el camino desierto, hay un montón de melodías para sentarse. Cada tarde he de volver a el. Del suelo surge un vapor que azulea todos los jardines. Ninguna melancolía, una afluencia de gloria dispersa y de indiferente resplandor. Serena, indiferente, asciende la noche.

Sí los días no son muy hermosos, las noches lo son mucho

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Nada en el mundo podrá impedir que las palabras, las formas, los sonidos, vuelen por encima de las fronteras como vuelan los pájaros por encima de los muros .

Siempre estoy esperando no sé de qué desconocido, nuevas formas y nuevos pensamientos y aun cuando debieran llegar del planeta marte, nadie me convencería de que habrían de serme nocivas o seguir siéndome desconocidas.

laberínticas palabras

Improvisaciones flugurantes
Esas improvisaciones que dejan entrever, cuando se apagan,
la incurable tristeza de una mirada helada.

Todos nosotros corremos detrás de un fantasma
en los pasillos de un laberinto experimental.
Trozos elegidos de una apología perpetua y suplicante,
atascamientos de palabras en la garganta, sus manos
encantadoras son también palabras que se vuelven
para implorar.

Corre el pensamiento abrumado, salta diestramente
de una idea a otra, sin darse cuenta de que huye
dando vueltas dentro de su propia jaula.

Los interlocutores corren, sobre un debilitamiento pasajero,
sólo es el telón de la generalidad.
Es el vaivén incesante y blando entre lo particular y lo general.

Oscilante reverberación de la noche

A través del humo de su cigarrillo, su mirada vagaba perdida en el espacio.
Era la serie de cuadros del pasado, desvanecidos, borrados por el tiempo como borra la distancia los colores, palpitantes reminiscencias.

Nubes amarillas, semejantes a un inmenso trebolar de flores quebradas, coronaban el horizonte y ni aun el viento, dormido, parecía querer turbar la calma inalterada de la tarde.

Vanos los esfuerzos. la reacción intentada, los cambios vislumbrados a la luz de la razón, pasajero rayo de sol entre dos nubes.
Vana aquella ciencia de la vida, ese agregado de bajezas: el hombre con el arsenal de un inmenso desprecio por los otros.

La noche llega tibia, transparente, una niebla espesa comienza a desprenderse de la tierra. El cielo parece la sábana de una cáscada inmensa derramándose sobre el suelo.
Cruza los brazos, da un largo y hondo bostezo, la luz se enciende. Las hojas de un libro y sus ojos cerrandose sobre unas palabras desconocidas.

Surrealismo y poesía

La revuelta y solamente
la revuelta es creadora
de la luz, y esta luz no
puede tomar sino tres
caminos: la poesía,
la libertad o el amor .

André Bretón.

Creo que el surrealismo no puede analizarse. Nunca me empeciné en analizar una poesía surrealista, porque hay algo más profundo y es lo que se siente a medida que las imágenes del poema se disparan en mi intrincado inconsciente . " El afán de analizar triunfa sobre los sentimientos"
El hombre propone y dispone. Solamente de él depende llegar a pertenecerse por entero, o sea, mantener las huestes cada vez más temibles de sus deseos. Se lo enseña la poesía, que lleva en sí misma la compensación perfecta de las miserias que soportamos. Puede hasta convertirse en ordenadora a poco que bajo los efectos de una decepción menos íntima se decida a tomarla por lo trágico.

Están por llegar equilibristas con mallas guarnecidas con lentejuelas de un color desconocido, único que hasta hoy absorbe a la vez los rayos del sol y de la luna. Este color se llamará libertad, y el cielo hará ondear todos sus oriflamas azules y negro, se levantará un viento por primera vez totalmente propicio, y los que allí estén comprenderán que acaban de hacerse, y que todos los pretendidos viajes precedentes eran tan sólo un engaño.

Estrofas, como un rompecabezas..

Zumba el tedio enfrascado
en la ingrata línea de felicidad.

Me extraña cada firmeza, junto al agua
que se aleja y que ríe.

Entre sus dedos toma la esperanza.
Esperanza plañe entre algodones,
tomando la horma de los sustantivos
que se adjetivan de brindarse.

Mi tiempo se deshora
en cantidades incoloras.
Entretanto, la mañana descalza
me levanta y me hace poseedora
de un sueño, como un diamante implacable
que pronunica todo aquello que deseo oir.
Tu tiempo se deshora.

palabras recortadas en papel glase

" Cómo explicar con palabras de este mundo
que partió de mí, un barco llevandome" A.P

Las palabras emergen del espacio desconocido.
Imposible me resulta utilizarlas para expresar
con exactitud una sensación. Tal vez la exactitud
forme parte de otro espacio aún no descubierto
por mi perspectiva.

El Lenjuaje también puede tajarte la piel
o crear aquella belleza casi imperceptible
para las piedras que estorban en el camino.

La pancita de la a, saluda atentamente

y desde

lejos.

Despertar

Lluvia de pétalos malditos sobre tus lágrimas.

Las nubes grises se reflejan en tus ojos
Juegan con la luz de tus pupilas.

El tiempo transcurre alrededor de la imagen irreal
que busco en el mundo real .

" Está todo en un idioma que no entiendo" Alice ....